Bloggen

Ud over at lave de fineste tegninger, skrive blændende godt OG være ualmindelig sympatisk (nogle mennesker kender bare ikke til begrænsningens kunst), er vores veninde Stine Stegen også modig. For nogle uger siden kom hun til give udtryk for, at hun gerne ville lidt i form, og når jeg hører den slags udmeldinger, hopper jeg øjeblikkeligt i den blå heldragt med det gule S på maven, og ser det som min hellige pligt at omsætte ønsket til virkelighed.

Derfor har jeg i bedste bootcampstil heglet Stine igennem diverse aerobic- og spinningklasser. For at forstå hvad jeg mener, kan man evt. forestille sig scenen fra G.I. Jane, hvor Viggo Mortensen (mig) efter at have tævet hende halvt ihjel med træt stemme siger til Demi Moore (Stine): ”Lieutenant. Seek. Life. Elsewhere.” Hvorefter Demi Moore spytter en blodig tand ud og hvisler: ”Suck. My. D*ck!!”

Hun er sej. Stine, altså.

Og jeg tager godt nok hatten af for, at man stiller sig ind og udfordrer sin motorik, omgivet af mennesker, der ser ud som om de aldrig har lavet andet. Når man har trænet i et par år, lægger man ikke længere mærke til de nye mere (med mindre – og her er jeg nødt til at være ærlig – at de bevæger sig som frøer i blendere), men det ved man ikke, når man er ny. Hvis jeg husker rigtigt, føler man, at man er dyppet i selvlysende maling og har en klokke om halsen, der larmer hver gang, man bevæger sig.

Når jeg har gæster med ind i den verden, hvor jeg selv bruger en stor del af min tid, ser jeg altid på mine vante omgivelser med nye øjne. Jeg har forsøgt at gennemskue, hvorfor jeg elsker det så højt. For det er ikke kun nærdødsoplevelserne og smagen af blod bagerst i munden. Det er heller ikke kun et spørgsmål om, at det føles godt bagefter. For når jeg er i Esbjerg, og jeg låner deres faciliteter, så får jeg opfyldt begge disse kriterier – og jeg røvkeder mig.

Derfor er jeg nået frem til, at det må handle om det sociale.

I en hverdag, der altid føles 3 timer for kort, og skal strækkes i begge ender for at forslå bare nogenlunde, er det fantastisk, at man får foræret gratis tid med vennerne. Det giver mulighed for at bevare nogle relationer, som man ellers kunne frygte ville ryge pga. manglende tid, og det gavner også de venskaber, som rækker langt uden for centret, fordi man får en daglig update på folk, deres humør og deres liv. Hvis vi skulle koordinere vores kalendere, ville vi ikke få en brøkdel af den tid sammen, vi har nu.

Derfor er det egentligt en skam, at man kun kan give folk en prøvetime eller to, for det vil aldrig kunne give en udefrakommende oplevelsen af at høre til; at være en del af noget. Så selvom jeg har lyst til at rende rundt og rette på vægtskiverne, ryste måtterne (aj. Det lød fandme klamt.) og bede de andre om at tale pænt, når vi har gæster, så ved jeg desværre godt, at jeg ikke kan vise det bedste ved at træne: Venskaberne, som følger med.

Nå. Men J.K. Rowling er tilsyneladende helt upåvirket af både stalking og trusler, så det lader til, at jeg må affinde mig med, at mit passionerede envejsforhold til Harry Potter slutter med bog nummer 7. Verdammt.

Men så er der da heldigvis andre teenagehelte, man kan kaste sin kærlighed på, og jeg har nu forelsket mig hjælpeløst i vampyrer og varulve i Twilight-serien. (Indeni er jeg åbenbart stadig 16 år.)

Det tog 5 dage at læse de to første, som er oversat til dansk, og da jeg med et frydefuldt hvin (er åbenbart også lidt 16 år i reaktionscentret) i lufthavnen opdagede, at der allerede ER skrevet yderligere 3, som bare ikke har været gennem (ualmindelig dårlig) translatørs hænder, har jeg nu kastet alle mine principper i grams: Jeg har *intro-fra-Skæbnesymfonien* kastet mig over bog nummer 3 PÅ ENGELSK! *Et sus går gennem forsamlingen.*

Ja. I læste rigtigt. Jeg går nu på arbejde, hvor jeg lever af at oversætte, for så at gå hjem og fortsætte.

Må jeg få en vampyr? Hvis jeg nu lover selv at passe den?

Der er noget, jeg har tænkt på: Hvorfor er minder så meget mere levende, når de er knyttet til lyde og lugte end til noget, man har set?

Når jeg ser en perlemorsmusling, kan jeg godt huske, at min mormor havde en i en kæde om halsen, som jeg fik lov at lege med, når jeg sad på skødet af hende, men det er ligesom at bladre i et fotoalbum: Jeg kan godt huske det, men det er en nærmest analyserende konstatering af et minde og ikke rigtigt forbundet med følelser. Det er mere et billede, end det er en film.

Til gengæld forvandler lugten af bål og vådt træ mig på under ét sekund til en bleg, 6-årig ulveunge, som står i skoven og pirker mismodigt i en kartoffel, der burde have været mør efter 2 timer i gløderne, men som stadig kan bruges som hammer.

Når jeg går gennem Magasin og pludselig krydser et duftspor af Opium, kan jeg i detaljer huske, hvordan min mor gjorde sig klar, når mine forældre skulle i byen.

Sidste lørdag var jeg til Grøn Koncert, og mens mine veninder groede mentale skulderpuder og henført begyndte at tale om Buffalos og Grøn Mikado, da Infernal spillede ’Sorti de l’enfer’, fik jeg selv en klump i halsen og tårer i øjnene, da LOC spillede ’#&%! Mig Nu!’ fordi en knytnæve pludselig lukkede sig om mit hjerte og trak mig lige tilbage til dengang, hvor jeg elskede en meget fortvivlet mand. Eller var det mig, der var fortvivlet? Jeg ved det ikke. Facts’ne er slørede, men følelserne er stadig knivskarpe i kanterne, når musikken spiller, og de vælter frem igen.

Jeg holder aldrig op med at forbløffes over, hvordan hjernen virker.

Nej, hvorfor spørger du om det?

Ok. Sidste indlæg, ikke? Strike that. Zen er aflyst, og erstattet med hysteri og utålmodighed ad libitum.

Ankom i gooood tid til lufthavnen – bare for at modtage meddelelsen om, at flyet var ”fully booket, ma’am. I’m very sorry, but you are on the waiting list!”

!?!!!?

W.H.A.T!?!!

Let me lige forstå that right: De billetter, som vi købte for et halvt år siden, er De Falske Billetter, som ikke giver adgang til et fly, men til en forpulet VENTELISTE!!?

”I’m afraid so, ma’am, I’m very sorry!”

For det første: Med mindre din undskyldning gror vinger, flaps og kaptajn, så kan du stikke den up yours. Ma’am. For det andet: Vi udgør 1/3 af et fødselsdagsselskab i aften, og vi kan sgu da ikke stå her i Amsterdam og synge! For det tredje: Hvornår afgår det næste fly? (Og du kan bare lige PRØVE på at fabrikere en sætning, der indeholder antydningen af ordet ”tomorrow.”) Endelig synes jeg måske ikke, at vi behøver sparke yderligere til de flyløse: Udløser sgu da instant depression at blive ma’am’et, hver gang man bliver tiltalt.

Den slags situationer får også altid det bedste frem i folk. Da de havde boarded flyet, stod vi 6 ufrivillige bænkevarmere tilbage, og da damen forklarede, at de nu tjekkede, om der var flere ledige pladser, råbte skaldet, nogen-og-fyrre-årig karabinhage: ”I can travel alone! I’m single!”

Big fucking surprise.

Så nu siddeligger man her, på 10. time, i formstøbt plastik og prøver ikke at tænke for meget over, at man for længst burde være hjemme og iført hæle og blå tænder.

Men det ser ud til, at vi får lov at blive her længe nok til at lære at sætte pris på ironien i, at vi valgte at flyve med ”KLM – The reliable airline.”

De sidste dage op til min ferie modtog jeg en hel del sms’er fra søde mennesker, der ville ønske mig god tur. Mange af dem var variationer over temaet: ”Nyd det nu. Du har fortjent det.” Det har jeg brugt en del tid til at spekulere på hernede. Tænk hvis jeg er sådan en, der tuder så meget over mit liv, at folk tror, at det er mig, der er inde i Sisyfos? Eller den glædesforladte type, der stiller rødvinsglasset for at støvsuge inden gæsterne er gået? Det ville jeg godt nok være træt af at opdage, for jeg synes jo virkelig, at jeg er både tilfreds og tilpas i mit liv, og det er det indtryk, jeg håber, at folk har. Nogen gange bliver jeg nok bare lidt overvældet af mit liv, fordi .. ja, på en eller anden måde er der bare så meget af det.

Måske er det derfor, at jeg er så anal med planlægning og overblik. For at få plads til det hele. Da jeg læste, gik jeg i klasse med en pige, der engang kiggede på mig og med slet skjult irritation sagde: ”Linda. Nogen gange ville det fandme klæde dig at falde bare en lille smule igennem!” Hun skulle næsten have lov at tage med mig på ferie. Fra jeg sætter fod på flyet, og til vi lander igen, er der sådan set bare tale om en uendelig spiral i frit fald. Jeg bliver så dum, så blond og så ligeglad, at det grænser til det latterlige. Jeg mister evnen til at producere sætninger med over 4 ord, jeg hærger min krop, som var jeg besat af autonom klæbeånd, og jeg bruger penge like there is no tomorrow. Planlægning bliver videnskab på linie med kvantefysik, og jeg overlader glad og gerne tøjler og overblik til rejsefæller, taxichauffører, fremmede mennesker – ja, faktisk alle, der melder sig frivilligt.

I min familie har vi altid været ret gavmilde med de dårlige jokes, og hele min barndom har min far afsluttet alle ferier med at spørge, om ”der er nogen, der har en brugt ferie til salg?” Jeg har aldrig rigtig syntes, at det var sjovt. Men jeg får selvfølgelig også stadig tunnelsyn af angst, når jeg står i taskeforretninger, fordi det flytter mig lige tilbage til min folkeskoletid, hvor jeg med kvalme og koldsved af børnestress udpegede den Jeva, der skulle fungere som skjold det næste år. Som barn var jeg markant bedre tilpas i ferier end i hverdage, og derfor glædede jeg mig til dem på en måde, der gjorde, at jeg nærmest følte, at det var livet og ikke bare ferien, der var slut, når vi rejste hjem.

I morgen [lør. Red.] kl. 17 lander jeg i Billund med min brugte ferie, min 20 fods container formerly known as min kuffert og en hel masse ord, og har så 1½ time til at nå hjem, afmontere feriementalitet, vaske det værste rejsestøv af og skrue mig ned i noget festligt. Da jeg tænkte på det, kunne jeg mærke, at jeg glædede mig, og så blev jeg helt varm ved tanken om, at jeg endelig er et sted, hvor jeg både elsker at tage på ferie og elsker at tage hjem. Farvel barndomstraume. Det er sgu da stort at opdage, at man har fået skabt et liv for sig selv, som man glæder sig til at komme tilbage til.

Har nu:

– Laert at parallelparkere en vandcykel.

– Stamsteder.

– Vaeret daarlige.

– Autentisk, indfoedt look, der faar de lokale til at spoerge om vej.

– Rent faktisk somme tider vaeret i stand til at svare.

– Ondt i foedderne.

– Koebt sko der er saa fede, at vi har taenkt os at rejse med dem som haandbagage. Fuck resten af bagagen. Hvis de smider det vaek, genopbygger vi en ny gardarobe omkring de nye sko. (Og hvis flyet styrter ned, har vi noget fabelagtigt at klamre os til.)

– Fundet en person, vi hader. Kaptajnen paa ‘Hop on – hop off’. Svinet passer ikke sin rute, OG raaber af os, naar vi vandcykler. Fuck on – Fuck off!

Mangler:

– 4 ekstra kufferter og eget lastrum paa flyet hjem. (GOD shoppingby!)

– Baresso. (Eller Starbucks. Mest Starbucks, faktisk.)

– At holde op med at afstoede turistbibel. Har maatte krydse vores eget spor 17 gange, for at finde den igen.

– At finde ud af, hvad det er jeg siger, som betyder, at de bliver ved med at pakke ALT, jeg koeber, ind som gave.

– Tid til at laese korrektur paa blogindlaeg skrevet paa lejecomputer. Sorry.

Saa har vi vaeret i Amsterdam i 2 dage, og indtil videre har vi laert:

– At 5 stjernede hoteller har spejle, der er dugbehandlede midtpaa, sae man kan bade i 50 grader varmt vand i en time, og stadig laegge make up LIGE bag efter.

– At vi elsker Amsterdam. En by med skilte med ord som ‘ muziekknuffels’ og ‘Amsterdamse’. Kan man andet?

– At internet er markant billigere paa coffeeshops end paa hotellet. Pokkers…

– At til troeds for, at Amsterdam er flad som en nystroeget pandekage, og at ALLE cykler, sae er der kun et design i cykler (onkel morfar-cyklen med robust stel og dynamolygte), og tilsyneladende er cykelhjelmen ikke opfundet hernede endnu.

– At man ikke skal laene sig op af glasvaeggen i brusenichen, naer man barberer ben. Det er en laage.

– At der faktisk ER noget i hele verden, der er vaerre end engelske turister, og det er engelske turisters boern.

– At Amsterdam har et kagehus. Det skriver jeg lige igen: Et KAGEhus. Med kager, kager, og flere kager, lyseroede vaegge og tylsommerfugle som lamper. Fik jeg naevnt, at vi elsker Amsterdam?

Nae. Jeg vil tilbage til min … kaffe. ‘Dag.

I morgen tidlig er jeg den der er fløjet. Der er dømt hygge, coffee shops og pauseskærm, og det kan kun gå for langsomt med at komme afsted.

Eneste nitte ved ferie er dog det evindelige pakkehelvede, der følger med. Skyr det som pesten. Lige nu sidder jeg i Sarajevo 92 og kigger på alle mine ejendele, (virkelig. Alle.) som er spartlet ud i et tyndt lag over gulv, seng og borde. Jeg er ude af stand til at vurdere, hvad jeg skal bruge og – og det er Det Virkelige Problem – hvad jeg har LYST til at bruge. Jeg starter med at hive alt ud af skabene efter devisen ’nu prøver jeg lige i første omgang at finde alt det frem, som jeg gerne vil have med’. Herefter er planen så at arbejde mig baglæns, indtil jeg rammer en mængde, som både jeg og flyselskabet kan acceptere. Desværre mister jeg altid overblikket lige efter hiv-ud-fasen, og det er der jeg er nu. Helt, helt uoverskueligt at skulle rydde op i det her.

Heldigt, at man har en blog, så man kan overspringshandle lidt.

Suk. Jeg må tilbage til bunkerne. Efter det venter lækre, lækre LOC, fantastiske Infernal og en hel masse regn. Næste gang vi ses herude, blogger jeg omgivet af tulipaner og røg i de røde lygters skær.

Da jeg læste, glædede jeg mig i vildskab til at få et voksenjob, så jeg kunne begynde at tjene rigtige menneskepenge og ikke være kronisk på røven. 7 år senere er hånlatteren endelig ved at forstumme, og en af livets rette sammenhænge ved at bundfælde sig. Farvel studierabat, madklub og deleforsikring. Goddag licens, full blown regninger og dyrere vaner.

For det er nok i virkeligheden det sidste, der får det til at virke, som om min økonomi tager udgangspunkt den samme kalkule med de samme knappe faktorer nu, som da jeg læste.

Jeg gider f.eks. ikke handle i Fakta mere. Nogensinde. Der er grimt, der lugter, og så skal man altid huske sin bon, fordi man alligevel skal i Føtex for at købe resten. Jeg er done med gråt, papagtigt etlagstoiletpapir, og jeg betaler gerne 40 kroner for en kop kaffe, og 55 kroner for en øl for til gengæld at kunne drikke det et sted, hvor der er stole, betjening og hvor andre, uden at pive, tager opvasken, når jeg skrider.

Men jeg har lidt en fornemmelse af, at det ikke har tænkt sig at stoppe.

For 3 år siden holdt jeg ferie i Barcelona, boede på dorm, svedte i lufthavnsbus og havde væggelus med hjem. På søndag tager jeg til Amsterdam til 5-stjernet hotel, taxa og guldbrownies.

Sidste nye skud på stammen er luksussengetøj. Har de seneste måneder tilbragt lidt for mange nætter med, rasende og svedig, at vikle mig ud af billigt overskudsbomuld, fordi de forp*lede stykker linned åbenbart giver sig noget, der ligner 30 % i mørke, så forleden svingede jeg forbi Det Hvide Hus og upgradede til businessclass. Om man kan mærke forskel? *OMG* Jeg sover ALDRIG i de andre karklude igen.

Det er kortsigtet, det er hedonistisk og det er nogle gange svært at forsvare. Fuck it. Der er alligevel ingen lommer i den sidste skjorte.