Uncategorized

Jeg holder aldrig op med at blive overrasket over, hvordan hukommelsen fungerer. Det ville være rimelig smart, hvis erindringerne stod pænt arrangeret, side om side, med små, sirlige dymoer på låget, der oplyste om indholdet, så man kunne finde det, man skulle bruge, når man skulle bruge det, og havde overblik over arkivet.

Specielt fordi nogle minder er så fine, at man, når man snubler over dem, næsten bliver trist over, at man nær havde forlagt dem.

I påsken har jeg glemt 3 gange, hvad mit barn hedder. Jeg har smidt mine ting væk, glemt at svare på stort set alt, hvad jeg har modtaget elektronisk og svaret ”33”, da jeg blev spurgt, hvor gammel, jeg var.

Til gengæld er jeg pludseligt og uden påviselig grund kommet i tanke om det omrejsende tivoli, der hver sommer kom til Esbjerg, da jeg var barn. Vi kaldte det Gøgl. Som i: ”Der kommer gøgl i morgen, er der nogen, der vil med derover?”

Kan man sige, at man har glemt det, når det åbenbart hele tiden har ligget under nogle gamle, støvede aviser og gloet? For da først jeg var kommet i tanke om det, var det nærmest som om mindet eksploderede i hjernen på mig.

Pludselig kunne jeg huske det syntetiske lys, der altid virkede helt overgearet i natten, som en kikset date, der griner lidt for højt og lidt for længe i forsøget på at aflede opmærksomheden fra den akavede stemning.

Jeg kunne huske, at alle forlystelserne kostede en 10’er, og at det hele virkede slidt, nusset og spændende på én gang.

Jeg huskede stemningen, lugten af popcorn, lyden af radiobilerne, og hvordan det kildede i maven, når Peter fra badminton kom cyklende med sit kæmpe, krøllede hår og sine tændstiktynde ben.

Vi købte slikæbler, følte os som nogen, der var med i Grease, og forsøgte ikke at virke alt for imponerede over de unge, omrejsende fyre, som vi allerede dengang kunne fornemme var lidt hårdere i kanten end de fleste andre, vi kendte.

Da jeg sad og holdt mindet op i lyset, forekom det mig, at være det mest symbolske øjebliksbillede jeg har, på lige præcis det tidspunkt, hvor vi trådte ud af barndommen og ind i ungdommen.

Og alligevel har jeg ikke skænket det en tanke i næsten 20 år.

Hukommelsen er en mærkelig indretning.

Hvor irriteret tror I, jeg er af at have gået så meget de sidste 5 måneder, at jeg nu har så betændte akillessener, at de er hævet til dobbelt størrelse, er så ømme, at man ikke kan røre ved dem overhovedet og giver mig en gangart, som en jail-rookie, der har været uforsigtig nok til at bøje sig efter sæben?

1) Ikke spor irriteret. Jeg elsker at sidde stille, Anton ligger alligevel bare på sit tæppe og leger selv, rumænsk børnehjemsstil, og Netto bringer jo ud, for fanden.

2) Moderat irriteret. Det er lidt træls, at dét at have sko på, uanset om vi snakker om spinningsko, sandaler eller Nike Free, som er det tætteste man kommer på bare tæer uden at have det, føles som at få hamret gloende, syrepåsmurte rundsave ind i anklerne, hver gang man tager et skridt.

3) Så irriteret, at jeg næsten ikke kan trække vejret af raseri. Kan kraftedeme ikke passe, at man ikke kan gå på sine dertilindrettede plader uden at ødelægge alting fra hælen og op!

Svar lægges i kommentarboksen senest fredag kl. 23.59, så trækker jeg lod mellem de rigtige af slagsen.

Den heldige vinder får en påskelammer, som kan afhentes her på matriklen, da jeg desværre er for handicappet til at bringe den ud.

I dag er præcist 5 måneder siden, at det lykkedes mig at hamre en hjørnesofa ud gennem et sugerør. Det fatter jeg ikke. 20 uger, hvilket svarer til en halv graviditet. Jeg synes, at det er en syv-otteoghalvfjerds graviditeter siden, den lille terrorist flyttede ind i mit liv.
Han vejer nu 7 kg. og måler 65 cm. Han er Kongen Af Skemad, kan sidde i høj stol og insisterer på at stå, når man sidder med ham. Han forsøger ikke at gå eller noget. Han står bare og står. Og kigger. Så enten er udsigten bedre de 15 cm højere oppe, eller også øver han sig på at skulle stå og hænge i baren engang.
Hvilket han ikke behøver at få stress over. Der er jo omkring 35 år til dét bliver aktuelt.
I fredags til babysvømning blev han kåret til ”sæsonens svømmer”, målt på antal fremmødte gange, hvilket jeg synes var lidt af en pædagogisk genistreg af instruktøren. Føltes lige pludselig som om, det var helt ok at bruge en HEL fredag formiddag på at være i vandet i gennemsnit 9 minutter.
(Men vil lige sige, at når han står i førnævnte bar og forsøger at imponere pigerne med sit dykkerinstruktørcertifikat, forventer jeg hvert år på mors dag at modtage en buket blomster så stor, at Interflora må stille med både trailer, ekstra mandskab og hydraulisk lift for at få bragt skidtet til døren, som tak for min indsats.)
(OG en medalje!)
Det bliver nemmere og nemmere det der mor-noget, synes jeg, med en enkelt undtagelse. Søvn. For godt nok vænner man sig til at sove mindre – i starten tror man jo kronisk, at det er løgn – men der skal stadig ikke mere end en enkelt tur ekstra i nattekarrusellen til, før systemet crasher fuldstændigt, og man bliver så træt, at man nærmest føler sig fuld.
Indtil videre har vi kunne redde den hjem på dagslurene, og hvis alt andet kiksede, kunne jeg smide ham i vognen og gå. Så var der slukket med det samme.
Men nu skal solen absolut komme og blande sig. (Den so!) Hvilket får ungen til at spasse lodret, fordi han sveder udenfor i sin sorte vogn, og flat out nægter at sove inde. Da jeg klagede min nød til sundhedsplejersken, var hendes råd at prøve at ”putte ham på en god og kærlig måde.”
Modsat den onde og ukærlige måde, jeg putter ham på nu, åbenbart.
Men på onsdag får vi børnepenge, og så køber jeg en sky.
Problemknuseren Linda. Det er mig.

Ved I, hvad jeg gjorde i går? Jeg flirtede.
KÆFT, hvor har jeg savnet det!
Min manny (hans eget forslag. ”Barnemand” lyder så suspekt) er så sød at afhente prins Anton hver lørdag formiddag, hvor jeg så plejer at tage ned og træne. Men i går nat, da jeg var oppe for 4. gang, kunne jeg lige mærke, at jeg trængte til noget tid, hvor der ikke var nogen, der græd på mig og sparkede til mig i frustration over, at jeg åbenbart ikke fatter, hvad det er, man er short of nu!nu!NU!
Trængte faktisk til, at der ikke var nogen, der talte til mig overhovedet.
Så jeg smed en bog i tasken og cyklede ned til byens nye kaffebar, hvor der KUN arbejder pæne mennesker. I går var ingen undtagelse, og min barista-ven med de nøddebrune øjne langede min americano over disken med tillægsspørgsmålet ”Og hvad skal du så lave i dag?”
Blev først sådan helt… ”Øh, hvem, mig?”-agtig. Men det var jo for fanden så tidlig morgen, at det nærmest stadig var nat, så jeg var den eneste derinde.
Og så snakkede vi lidt om Mikael Simpson, Jørgen Leth og Rasmus Klump, og må jeg godt indrømme noget? Det var bare så rart at få lov til at være Linda igen for en time og ikke kun Antons mor.

I promise. Synes bare, at den her diskussion er så skide interessant. Hvis I overhovedet ikke har det på samme måde, så vær søde at bære over med mig; mit kommentarfelt er det tætteste jeg kommer på et socialt liv i disse dage.
Flere af jer har skrevet, at I ikke mener, at man kan tillade sig at blande sig i andres opdragelse, så længe der ikke er tale om decideret vanrøgt, og at man ikke kan bedømme kvaliteten af opdragelse ud fra en enkelt hændelse; at alle forældre kan have dårlige dage og kan presses derud, hvor man ikke troede, at det var muligt at komme.
Et langt stykke hen af vejen er jeg enig.
Men (og nu håber jeg ikke, at jeg kommer til at fremstå som forstanderinden for den fordømmende, elitære naziskole) jeg mener faktisk godt, at man må have en holdning til andre menneskers indsats – eller mangel på samme. Jeg tror, at det er sådan, vi som samfund er med til at opdrage hinanden, og sætte den sociale standart for, hvad vi mener, er acceptabel adfærd.
For hvis vi ser bort fra de desperate mødre og fædre med dårlige dage og unger i trodsalderen, der råber af deres børn i ulvetimen, ved vi vel alle sammen godt, at det ikke gør en kæft til forskel for de stakkels børn, der får tæv, at en fremmed i Bilka beder far om at slå på nogen af sin egen størrelse.
Eller hvad? Er det ligesom når Nato fordømmer volden i Egypten; et signal til de mindste om, at verden udenfor følger med, og ikke synes, at det er i orden, hvad de bliver udsat for? Og selvom det ikke batter ret meget i det store regnestykke, måske alligevel er med til at understøtte barnets følelse af, at det bliver udsat for noget, der er meget, meget forkert?
Hvad godt det så end skal gøre.
Og jeg godt kan se pointen i ikke at dømme det, man ikke kender baggrunden for, men langt de fleste af dem, der slår deres børn, har selv fået tæsk derhjemme. Og hvor tragisk og forfærdeligt det end er, så gør den forklaring og baggrund ikke meget godt for det barn, der står med aftrykket af 5 fingre på kinden.
Selvom det selvfølgelig er at sætte tingene på spidsen, synes jeg, at det er ok at være fordømmende i nogle situationer; at man skal være meget varsom med ikke at gøre forklaringer til undskyldninger, for hvis man kan undskylde alt, kan man gøre alt, og så bliver alting lige meget.
Jeg ved godt, at der er langt fra bevidst ligegyldighed og det, at overlade ansvaret for barnets opdragelse til barnet selv til vold, men personligt vil jeg hellere leve i et samfund, hvor elastikken lige er lidt for stram, end i et, hvor den er for løs, for hvis laissez-faire holdningen får lov at gennemsyre det offentlige rum, tror jeg, at grænsen rykker sig, så det, vi i dag stempler som forkert, sniger sig over i den acceptable zone uden nogen opdager, hvordan dét skete.
Uden nogen sammenligning i øvrigt, tror jeg f.eks. at det er det, der er sket med vores sprog. Jeg tror ikke, at der var nogen i 0 B, der hen over majonæse-maden kaldte læreren for luder for 50 år siden.
Men det fine ved den her diskussion er, at det lyder til, at de fleste gør, det de gør – eller ikke gør – ud fra en betragtning om, at deres valg af våben hjælper børnene. Og så længe det bare ikke er ligegyldighed, der ligger bag, tror jeg, at der er håb for os alle endnu.

I kommentarfeltet til mit forrige indlæg om børn, der prøver grænser af, og forældre, der leger bestukket mexicansk grænsepoliti, skrev Morten i mit kommentarfelt:
”Gjorde du noget? Og hvis nej – hvorfor ikke?”
Den har jeg spekuleret en del på. For jeg gjorde det, som jeg forestiller mig, at 8 ud af 10 danskere ville have gjort: Sendte vantro, fnysende øjne og smed en ætsende kommentar i nakken af dem (de gik 5 meter foran mig.)
Hvilket jo i bund og grund er det samme som ingenting.
Da jeg læste Mortens kommentar, var min første tanke, at jeg ikke ”gjorde noget” – og med ”noget” mener jeg ”mere” – fordi en del af mig mener, at man ikke kan tillade at blande sig i andres (manglende) opdragelse. For selvom jeg ikke et sekund var i tvivl om, at jeg syntes, at de to forældre var helt forkert på den, så var der jo en mikroskopisk, helt ubetydelig og hypotetisk chance for, at jeg tog fejl; *Please!-smiley* jeg har trods alt ikke fået patentet på at skrive de adfærdspolitiske regler. (Endnu.)
For at slippe for den uvelkomne mistanke om, at jeg er et af de mennesker, der bare lukker øjnene og går forbi, varmede jeg mig derfor skyndsomt ved tanken om, at jeg HELT sikkert ville have gjort noget, hvis jeg havde været vidne til noget rigtig slemt, f.eks. forældre, der slog deres barn.
Og der er så her, jeg ind imellem ville ønske, at jeg kunne kvæle min indre Djævlens Advokat, for hun rakte straks poten i vejret og krævede at få at vide, hvad jeg SÅ ville have gjort. Sådan helt lavpraktisk.
Og det eneste jeg kunne komme op med, var en variation over temaet mal de ojo/misbilligende kommentar.
Fik det næsten som jeg gjorde forleden, hvor det gik op for mig, at jeg talrige førstehjælpskurser – både som deltager og som tolk – til trods, ikke ville ane, hvordan jeg skulle gribe hjertemassage og kunstig åndedræt an, hvis en af mine forældre pludselig faldt om.
Det kan sgu da ikke være rigtigt!?
Nu kan jeg så ligge vågen de næste 100 nætter og spekulere på, hvor grænsen går for, hvad man må blande sig i, og hvordan man indberetter mennesker til de sociale myndigheder, når det eneste man ved om dem er, at de tilsyneladende holder mere af spandex og fleece, end af deres børn.
Så Morten: Tak for en god kommentar, selvom den irriterer mig ad helvede til.

Min fantasi er ualmindelig levende. Så levende, faktisk, at den burde udstyres med eget navn og cpr-nummer. Jeg har ikke problemer med at forestille mig noget som helst, hvor usandsynligt, det end måtte forekomme, og kan derfor gøre mig selv decideret angst, når jeg tænker tanker som:
”Tænk, hvis man kom gående hjem, og man på afstand kunne se, at der stod nogen i stuevinduet…”
(Virker kun skræmmende, fordi jeg bor alene, dog.)
Eller:
”Tænk, hvis der stod en inde bag mit bruseforhæng.”
(Som bare har stået der og .. stået. Hele natten.)
Eller:
(I nattens mulm og mørke)
”Gad vide, hvad det er for en skygge? Mærker lige efter. Tænk, hvis det var en skelethånd, der stak op af en grav.”
(…. Aj, men så send mig dog til psykolog!)
(Kunne sgu da godt være!)
Jeg kunne skrive de VILDESTE gysere!
Tør bare ikke rigtigt.

Det er vist ikke nogen hemmelighed, at jeg godt kan være lidt til den hidsige side, og jeg kan også blive så sur, at det næsten er synd, at det ikke kan omsættes til bæredygtig energi. Til gengæld er der langt imellem, at jeg bliver forarget. Sådan rigtigt, i hvert fald. Men det skal jeg lige love for, at jeg blev i går.
Scenen er – af alle steder – sat i Bilka, hvor jeg lørdag kl. 10 (dvs. IKKE fredag i ulvetimen, hvor manglende overskud kunne bruges som (dårlig) undskyldning) kommer trissende med min vogn. (Hej, Nye Liv.) Foran mig går en lille familie; mor, hængende ind over vogn, far, med fraværende undskyld-jeg-er-her-attitude og to børn. Da vi kommer til plastikafdelingen, passerer vi en udstilling af nogle cylindere af en slags. Drengen på omkring 5 år, tager fat i en af dem, og smider den helt bevidst på gulvet. Mor vender sig om, kigger på ham og siger: ”Vil du godt samle den op!” Drengen kigger hende lige tilbage i øjnene og svarer: ”Næh.”
Hvorefter mor OG far trækker synkront på skuldrene og går videre.
Og nu ved jeg godt, at vi principielt ikke dømmer nogen, før vi har været en tur rundt om blokken i deres sneakers.
(Men hvis jeg lige må lave en hurtig voice-over her, så tror jeg ind imellem, at det er det, der fucker den offentlige debat op i dag. Der er ingen, der tør stå ved, hvad de mener, fordi ingen vil risikere at kunne beskyldes for at være racistiske/homofobiske/formynderiske/konservative/you name it, og derfor tør vi ikke mene en skid om noget.)
Men det der? Det synes jeg kraftedeme var kritisabelt på alle tænkelige måder, og jeg stemplede dem LIGE der som årets dårligste forældre.
For den dreng? Han kommer til at koste os alle sammen skattekroner. Det bliver ham, der tegner graffiti på vores kirker, tømmer sit askebæger ud af bilvinduet, smadrer busskurene, når han er stiv og stjæler din cykel, når hans egen er flad.
Fordi han ikke har lært en skid om respekt derhjemme.
Og det er muligt, at du synes, at det er meget at lægge i den ene gestus, men jeg kan GARANTERE dig, at hvis det havde været Anton, der havde følt trang til at prøve grænser af på den måde, så havde vi sovet derude i lige så mange dage, som det havde taget mig at få ham til at sætte dimsen tilbage på plads.
Og det må du gerne printe ud og laminere i håb om at kunne rive det i snuden af mig senere. Bare du ikke føler, at det tager plads fra noget andet og vigtigere, for du kommer til at flytte rundt på det, til verden går under.
Der er bare nogle kampe, man tager med sine børn, slut, færdig!

Det kan godt ske, at det ikke helt sidder, som det gjorde, da man trænede 6 dage om ugen.
Det kan også godt ske, at der er røget noget muskelmasse, og at tallet stadig svinger lidt, fordi jeg ammer.
Men idag har jeg meget lyst til at ringe til min gamle læge, og sige noget i retning af:
“Hej. Kan du huske mig? Mig, du blev ved med at ville diabetesteste? Mig, du mente tog alt for meget på, og aldrig ville tabe det igen? Jeg ringer bare lige for at sige….
HVAD SAGDE JEG, MAND!?”
For da jeg stillede mig på vægten i morges, kunne jeg se, at jeg på 4,5 måned har tabt 24 kilo af de 23, jeg tog på, da jeg var gravid.
*Yay-fucking-me-smiley!*

Du kunne bare ikke lade være, vel? Skulle liiiige bruge mit stuegulv som catwalk igen kl. 3 i nat for at understrege, at du kunne.
Åh, men du havde så meget undervurderet betydningen af, at jeg er på barsel og dermed ikke kan konkurrere med nogen som helst! *Dø-motherfucker!-smiley*
Og du havde nok ikke forestillet dig, hvor langt jeg var villig til at gå for at få ram på dig. (Skal lige have sat møblerne tilbage på plads, når Anton sover næste gang.)
Men hovmod stod for fald, hva, min lille 6-benede 8-benede plageånd?
MUHAHAHAHA!
Det kan du jo passende stå og tænke over ude i opgangen, pakket pænt ind i 8 lag køkkenrulle og 2 poser med dobbeltknude, din lille fladmaste so.